MARÍA JESÚS MINGOT

          No te dejes.

          No permitas que tus pasos propaguen el veneno,

          vestido de venganza

          compungida.

          Si supieras

          qué pleitesía rindes al cuchillo

          contemplando la herida tanto rato,

          extraviándote en ella

          cual aurora,

          donde aprender pudiste qué es lo bello.

          Ahórrale a la tierra cualquier daño

          vertido por despecho.

          Ya tiene suficiente con aquellos

          que anticipan la muerte:

          los hijos naturales de fusiles

          empuñados en orden obsecuente,

          la camada común de la pobreza,

          los dolores de Juicio sin testigos,

          los sueños de pateras rodeadas de agua

          de cuantos desconocen

          cómo se siente un hombre

          cuando llega a su casa cada día.

          Los males de los que fuiste objeto

          quémalos,

          y esparce las cenizas,

          de modo que tu herida

          sea nube,

          no el espejo de un cielo

          condenado al reproche

          al que no das descanso

          -piénsalo-,

          con tu antorcha encendida

          alumbrando perfidias

          rebosantes de pus.

          Aparta de tu vista los oscuros pesares

          que duelen a destiempo.

          Ya no les perteneces.

          Aun si fuera mentira que amanece de nuevo,

          hay sueños que sostienen

          la belleza del mundo.

          Suéñalos.